Gothhqueenn

Schwarze Spitze schmiegt sich an blasse Haut wie ein zweiter Schatten, und Gothhqueenns Finger zeichnen schon die feuchte Kontur seiner Spalte nach, bevor die Kamera überhaupt aufhört zu wackeln. Hier gibt’s kein langsames Aufbauen, kein schüchternes Spiel – nur ein gieriger Mund, der sich um ein dickes Spielzeug schließt, und ein Stöhnen, das klingt, als wäre es um Mitternacht direkt von einem Friedhof gerissen worden. Nach fünfzig Videos trifft jedes einzelne wie ein Schuss Absinth in die Adern; süß beim Runterschlucken, aber der Brand ist es, der dich immer wieder zurückkommen lässt. Er trägt das Goth-Label nicht einfach – er fickt es, blutet es aus und lässt dich fragen, ob das Pentagramm auf seinem Oberschenkel ein Tattoo ist oder ein Beschwörungskreis für die Art von Lust, die nach Einbruch der Dunkelheit verboten sein sollte.

Siebzehntausend Likes sind kein Zufall; sie sind eine Kultgemeinde. Gothhqueenns Content dreht sich weniger um den Akt selbst als um die Atmosphäre – Kerzenwachs, das auf Nippelklemmen tropft, das nasse Klatschen eines Dildos gegen mit Glitzer bedeckte Arschbacken, der wie zermalte Rubine glänzt, die Art, wie seine Stimme bricht, wenn er um mehr bettelt wie ein Sünder in der Beichte. Einundfünfzig Fotos fangen jeden Winkel seines Körpers ein, jedes ein Stillleben der Ausschweifung, das in einem Museum hängen könnte – wenn die Kuratoren Geschmack hätten. Er ist die Art von Creator, die dich zweifeln lässt, ob du Goth die ganze Zeit falsch gemacht hast oder ob du einfach den Punkt verpasst hast – denn der Punkt ist offenbar, so hart zu kommen, dass die Nachbarn den Exorzisten rufen.