Gothhqueenn

El encaje negro se pega a su piel pálida como una segunda sombra, y los dedos de Gothhqueenn ya están trazando el contorno húmedo de su raja antes de que la cámara deje de temblar. Aquí no hay preámbulos ni coqueteos tímidos, solo una boca hambrienta abriéndose alrededor de un juguete grueso y un gemido que parece arrancado de un cementerio a medianoche. Con cincuenta videos en el cuerpo, cada uno golpea como un trago de absenta en las venas; dulce al principio, pero el ardor es lo que te hace volver. No solo lleva la etiqueta gótica, se la folla, la sangra y te deja preguntándote si el pentagrama en su muslo es un tatuaje o un círculo de invocación para el tipo de placer que debería ser ilegal después del anochecer.

Diecisiete mil likes no son un error, son una secta de seguidores. El contenido de Gothhqueenn no va tanto del acto como del ambiente: cera de vela goteando sobre pinzas en los pezones, el golpe húmedo de un consolador contra unas nalgas pintadas con purpurina que parece rubíes triturados, el modo en que su voz se quiebra cuando suplica por más como un pecador en confesión. Cincuenta y una fotos capturan cada ángulo de su cuerpo, cada una un bodegón de depravación que podría colgar en un museo si los curadores tuvieran algo de gusto. Es el tipo de creador que te hace cuestionar si has estado haciendo lo gótico mal todo este tiempo, o si simplemente te has perdido el punto: porque el punto, al parecer, es correrte tan fuerte que los vecinos llamen al exorcista.